Yo los vi

Háganme el favor de ver este vídeo. Olvídense de la copa, del príncipe y de que me están leyendo y fíjense en esos amigos que atrás, en apenas tres frases, retratan a la mejor generación que jamás tuvo nuestro baloncesto: Calderón, Rudy y Navarro acuerdan cederle el honor de recoger el trofeo a Felipe Reyes, cuyo padre había fallecido hacía un mes.
Compañerismo, humildad, amistad, grandeza. No hay palabras que definan mejor a este deporte ni a esta selección que tanto nos ha malacostumbrado en estos últimos años. Un equipo histórico que merece el mayor de los halagos, ese "yo los vi" que queda alojado en nuestra memoria.
Yo los vi y así podré contárselo a mis hijos. Y espero que para entonces mis hijos no hayan tenido que sufrir tanto como yo por el baloncesto, por tantos años de decepciones, lágrimas y nudos en una garganta afónica de tanto gritar.
Nos costó ganar nuestro primer Eurobasket. Tras seis finales perdidas -seis, que se dice pronto-, la trabajada victoria de 2009 nos quitó de encima la terrible losa del segundón, nos despojó indirectamente de la presión para torneos venideros e incluso suavizó el batacazo del Mundial de Turquía de 2010 (sin Gasol ni Calderón, y apeados de semifinales sólo por el triple maldito de Teodosic).
Que nadie piense, sin embargo, que este Eurobasket de 2011 ha resultado una mandanga saldada con un paseíto militar de los españoles. Y si alguien lo piensa, le doy tres razones contrarias:
a) para empezar, el billete a los Juegos Olímpicos de Londres se ha vendido más caro que nunca, de ahí que todas las selecciones hayan acudido de punta en blanco y con su plantel de gala;
b) para continuar, el sistema de competición -¡veinticuatro equipos, veinticuatro!- y las tres semanas de duración han obligado a los jugadores a un doble esfuerzo, físico y mental;
c) para terminar, y va por los profanos, un Eurobasket es casi tan jodido como un Mundial o unas Olimpiadas, sólo que sin los Estados Unidos o Argentina. Vale, no es comerse un chuletón de un kilo, pero sí uno de ochocientos gramos. Y disculpen el símil, resulta que tengo hambre.
Dicho lo cual, este Eurobasket ha sido agridulce, irregular, imperfecto. Como los grandes genios, los españoles se sabían capaces de lo mejor y, en cambio, en casi todos los partidos han dado la sensación de dejarse ir, de amagar y no dar. A pesar de todo y salvo la absurda derrota ante Turquía (dos puntos en el último cuarto, la madre que los parió), España encaró lo que se antojaba temible calendario sin apenas sobresaltos: Polonia, Portugal, Gran Bretaña y Lituania cayeron en la primera fase, imponiéndose en la segunda a Alemania, Serbia y Francia, protagonista ésta de la mayor y más vergonzosa bufonada que recuerdo sobre el parqué.
Llegaron los cruces, malditos antaño. Y cuando digo antaño me refiero a hace lustros, porque España lleva siete semifinales de Eurobasket consecutivas -1999 a 2011-, algo impensable décadas atrás y al alcance únicamente de esos equipos de ensueño que tantas veces nos pasaron por encima. Sin embargo, ahora el equipo de ensueño es España y los Kukoc, Sabonis o Gallis de antes son nuestros Gasol o Navarro, auténticas pesadillas de cualquier rival. Gracias a recitales de este último, sobre todo, nos deshicimos en cuartos de la incómoda Eslovenia y en semifinales de la sorprendente Macedonia.
Esperaba Francia en la final, aunque yo no hablaré de ese 98-85 que reseñarán los libros, de esa lección de baloncesto coral, de esa deuda histórica con este deporte que por fin se cobró Calderón o de cómo terminé llorando y riendo a la vez, igual que hace cinco años.
No. Simplemente me limitaré a recordar esos segundos en los que unos amigos quisieron devolverle la sonrisa a otro.