Saudade

- ... y me jode mucho que Pekín Express lo ganaran las hermanas vascas, porque yo era muy fan del padre y la hija y...
Ah, hola, que han vuelto. Pues eso, yo dejaré de despotricar y les contaré la segunda parte de nuestro viaje a Portugal, si es que no tienen cosa mejor que hacer que echarle un ojo a estos párrafos.
L. y servidor habíamos planificado el viaje con afán inquisitorial (pero sin quemar herejes) y, vista Coímbra, el domingo 31 nos regalamos trescientos kilometrillos de nada. Eso sí, trescientos kilómetros de fervor nacionalista, orgía del manuelino y diluvio universal.
Hicimos el primer alto -no sin ciscarnos en las obras de Leiria- en el monasterio de Batalha. Resumiendo: la hostia. Siendo más extenso: la hostia en bici.
El monasterio se construyó para conmemorar la victoria portuguesa en la batalla de Aljubarrota frente a Castilla en 1385 (son tres lerus por la explicación) y nosotros, como españoles, deberíamos sentirnos humillados ante él. Pues no. Uno se siente, sea de donde sea, extasiado y hasta boquiabierto con hilillo de baba. Que si el Claustro Real, que si la Capilla del Fundador, que si las Capillas Inacabadas... vamos, un frenesí artístico y un ardor patriótico que te entraban unas ganas locas de berrear “Às armas, às armas!” e hincharte a zampar pasteles de Tentúgal, otro adorable prodigio de la repostería lusa.
De Batalha nos encaminamos a Alcobaça, donde hay un monasterio cisterciense como él solo. La leche, de verdad. Ustedes vayan, quédense ojipláticos ante las tumbas de Pedro I e Inés de Castro y luego vuelvan a contármelo. Y como después de ello y demás dependencias góticas tendrán gazucilla, hagan como nosotros: crucen la plaza y coman en O Capador, un restaurante cojonudo (ejem) cuyo nombre desaconsejarían nueve de cada nueve expertos en publicidad.
Desde Alcobaça nos fuimos a Tomar... y casi a tomar por saco. Jamás de los jamases -y nunca de los nuncas- había conducido bajo un aguacero semejante, sin apenas ver más allá del hocico del Vacmóvil en una autovía que parecía un aquapark. De no ser por L., que me animó a seguir, nos hubiésemos quedado detenidos en un área de descanso. Y a L. le debo agradecer que, pese al épico chaparrón, llegásemos a tiempo al Convento de Cristo.
Tras someterse a un simpático ERE por media Europa, los templarios de Portugal tramitaron su reconversión empresarial bajo el nombre comercial de Orden de Cristo, manteniendo su sede central en el Convento de Ídem, en Tomar. Que no es un convento cualquiera, como el de mi pueblo, no, es un señor convento dentro de un señor castillo con siete señores claustros, siete, tantos que lo convierten en un laberinto letal donde a punto estuvimos de quedarnos encerrados. Y, créanme, no soportaría una noche abandonado en un lugar cuyas principales atracciones son una rotonda (¡pero qué rotonda!) y una ventana (¡pero qué ventana!).
Regresamos esa noche a Coímbra con: a) carretera malilla; b) más lluvia; c) hambre; d) ganas de parar en dos grandes lugares como Coito y Penela; e) todas las anteriores, así que cenamos y nos dimos un nuevo paseíto nocturno para comprobar que, como canta el fado, “Coímbra tiene más encanto a la hora de la despedida”.
Con todo, todavía nos quedaba Guarda, el último hito en el camino. Guarda no sólo farda de ser la ciudad más alta de Portugal, sino de catedral, murallas y una poesía infame de Sancho I que incluye el gran pareado “muito me tarda o meu amigo na Guarda!”. Rapsodias al margen, a mí Guarda me dejó chanaíto perdío.
Y para consumar el milagro que supone redescubrir Portugal, el Vacmóvil conduró el poco pienso que le quedaba, justito a tiempo para abrevar ya en ese pueblo que tiene más puticluses que gasolineras. Un pingüino en toda regla, pero relleno de saudade y más afotos feisbuqueras.