Catorce mil kilómetros de verano:12.- No ni ná

Yo de ciencias entiendo lo justo y poquito más, reconozco con desazón. E ignoro si la comunidad científica se inclina por un resignado “esto es lo que hay” –el clásico universo único sin otros universos con los que jugar– o por las cajitas de Futurama, idea que a mí me atrae más porque sale Zoidberg y porque contempla la existencia de universos paralelos como el país del chocolate, un Tüíter sin broncas, el cerebro de Leire Pajín o Cádiz.
[Que nadie me malinterprete: el chocolate, de comer; por Tüíter campea la concordia; nuestra ministra (!/?) es plurineuronal y nombro a Cádiz por lo que sigue].
La cosa es que mi hermano estudia en Cádiz. Bueno, no. Estudia y vive en Puerto Real, aunque es más sencillo y da más caché decir que estudia en Cádiz. Que lo mismo ustedes pensarán que no es que Cádiz capital derroche glamú (total, Seronia tampoco y tan ricamente sobrevivimos), pero Puerto Real es más humilde y, que me disculpen los puertorrealeños, menos bonito que un buen puñado de lugares de la provincia.
[Otro inciso aclaratorio: Puerto Real es conjunto histórico-artístico, perfecto ejemplo de urbanismo cuadriculado de fines del ese punto equis uve, amén de estar enclavado en la bahía de Cádiz, entre un parque natural y varios complejos endorreicos –que es un palabro que suena fatal pero que explicado gana mucho– y, de paso, se come de vicio en las tabernas del Fillo y del Puerto].
Pese a todo lo expuesto entre corchetes, Puerto Real se ve en dos tardes e igualmente íbamos L. y yo a gorronearle cuatro días el piso a mi hermano. Algo había que hacer con el tiempo sobrante y con mapa, Vacmóvil, experiencias propias y consejos ajenos nos lanzamos a mostrarle a L. el encanto del Sur, así, en mayúsculas. Y ella en principio era castellanamente reticente, porque mientras más baja de Gredos menos le tira el percal, aunque creo que terminamos convirtiéndola al noninaísmo. O no, yo qué coño sé.
Aligero. El día 5 nos metimos en vena un chute de pueblos blancos, comenzando por Arcos de la Frontera y continuando por Ronda, Setenil de las Bodegas (gracias al Futuro Bloguero por la recomendación) y Olvera. Todo muy encantador, taurino-goyesco, ojiplático y poco apto para la salud cardíaca del conductor, desde luego.
Dejamos el 6 de septiembre para las rivales Cái y Heré. A L. se le indigestó la asfixiante mezcla de calor y humedad de la capital y no se recreó ni en su decrépita atmósfera ni en su particular vecindario ni en su catedral Whopper, si bien el pescaíto le supo a gloria. En cambio, como servidor un año ha, acabó capitulando ante la silenciosa monumentalidad de Jerez, que es una de esas ciudades cuya mejor publicidad reside, precisamente, en no publicitarse y dejarse vender por el boca a boca.
Hablando de bocas, el último día desatamos el sentido del gusto. Empezamos en Tarifa y que la multitud güinsurfera-jipiosa no les engañe: lo mejor de la ciudad son los insuperables dulces de la confitería La Tarifeña. De ahí marchamos a Vejer de la Frontera, pueblo de obligado peregrinaje tanto para admirar su inmaculado casco histórico como para deleitarse en El Jardín del Califa. De vuelta a casa nos detuvimos en El Palomar de la Breña y el Cabo Trafalgar –previo paso por Barbate para honrar la memoria de Chiquito– y cerramos la jornada (y estancia) en Puerto Real cenando en el Albarizuela. Y, de beber, albóndigas.
Pero un 8 de septiembre es un 8 de septiembre, por lo que L. y yo abandonamos Puerto Real para subirnos a Seronia, donde es tradición familiar (ya conocen mis tradiciones a lo memo) canturrear el himno de Extremadura en una fechilla tan sacra. Sin embargo, mucho mejor aún fue meternos entre pecho y espalda un arroz, patatas y bacalao antes de regresar esa tarde a Charrilandia vía Miróbriga.
Y no, ése no sería el último trajín veraniego del Vacmóvil, como leerán en la próxima entrega.