Catorce mil kilómetros de verano:9.- Galicia caníbal (fai un sol de carallo)

No lo expliqué, pero el artículo anterior se debía a que del 25 al 30 de julio estuvive con mi familia en Oviedo, disfrutando del fresquito y acumulando grasas para hibernar. Desde allí bajamos a Seronia, aunque servidor no iba a permanecer allí mucho: el 6 de agosto agarré el Vacmóvil y me fui a Miróbriga.
El motivo no era comer calamares en El Sanatorio –que también–, sino recoger a L. para, como indica el título de este postio, marcharnos a Galicia el día siguiente para huir del calor. Y, de nuevo como indica el título de este postio, nos tuvimos que joder por culpa del tiempecito, que mira que lo tengo dicho, que para pasarlas putas en verano me basta con quedarme en el sur y no con sufrir treinta y algo grados en el norte.
De camino a Galicia comenzamos a mascar (en portugués) la tragedia. Hicimos una muy obligatoria visitilla a Guimarães –la ciudad lusa de nombre más bonito, junto a Óbidos y Gondomar, aunque esto es una filia toponímica mía– y a sus grandiosos castillo y palacio de los duques de Braganza, así como la estatua de Alfonso I Enríquez, que ya no es sólo una filia histórica mía, sino de todo Portugal. También es filia de nuestros vecinos del oeste (y parajes aledaños) eso de conducir cual canis pastilleros, como prueba la carrera ilegal en la que el Vacmóvil y nuestros soponcios se vieron involucrados entre adelantamientos suicidas de deportivos de lujo.
Entre pitos y flautas llegamos a Cangas, que era donde Inés nos había invitado porque es de allí, lo cual le honra y mucho, porque podría habernos invitado a Tragacete y no haber aparecido. Aclaro que se trataba de Cangas de Morrazo –¿o íbamos a hacer la tontá de desviarnos por Portugal para ir a Eaedem de Onís?– y con razón, pues parece que en la infame vía rápida que tienen de acceso más de uno y menos de siete mil doce coches han hecho honor a ese nombre.
Esa tarde anduvimos visitando la ciudad a la espera de Deneb. Ya cuarteto, dedicamos la mañana siguiente a descubrir el resto del concello por la península del Morrazo, de parroquia en parroquia y con unas vistas de las Cíes y la ría de Vigo que sí, que hechizan, pero no tanto como para hacerme superar mi atávico síndrome de Cateto a babor.
Horas después nos acercamos a Pontevedra y Vigo. Lo cierto es que Pontevedra me sorprendió gratamente; quizás no sea la leche desnatada, pero su centro histórico está bien cuidado (aunque contra el hedor industrial poco se puede hacer). Vigo... bueno, que me perdone La Petite porque no termina de convencerme, si bien se nota que es mucho más ciudad que Pontevedra y que el resto de Galicia. Y su ría y casi todo su marisco me encantan, vaya, aunque esa fijación es extensible a todo el orbe galaico.
Olvidábaseme –qué majas las sobreesdrújulas– que fuimos a Vigo con afán musical y no turístico, ya que esa noche actuaba Dakidarría, el grupo del hermano de Inés. Véanlos si pueden en concierto y recuerden que a mí nadie me paga por hacer promoción, así que ni se les ocurra venirme con quejas.
Y hablando de exigir la hoja de reclamaciones, vayan pidiéndomela y poniendo su mejor cara de turbamulta indignada porque pienso cortar este artículo abruptamen