Catorce mil kilómetros de verano:6.- Un garbeo por las Jailans

Atestado como estaba Edimburgo de humanidad toda, L. y yo procuramos buscarnos un lugar tirando a yermo para descubrir las esencias de Escocia, si bien tampoco fuimos demasiado originales en nuestra elección: una excursioncita al lago Ness y las Tierras Altas (allí llamadas Highlands cuando escriben, Jailans cuando hablan).
Sopesamos a conciencia todos los precios y horarios, creando incluso nuestros propios algoritmos, y finalmente fuimos a una de las docenas de oficinas que ofertaban ese trayecto para contratarlo y, ya que estábamos, para echarle a un cable a una pareja murciana que andaba más perdida con el inglés que Carmen Lomana en un Bershka. A ver, que no achaco el conflicto idiomático a la murciandad de los susodichos, sino al amor-odio que la fonética de castellanoparlantes profesa hacia el inglés o, mejor dicho, hacia el inglés de cabreros que predomina por esos pagos.
Por tanto, un buen sábado madrugamos a lo salvaje, pusimos las calles y nos montamos en un minibús cuyo conductor y guía –repito el concepto: inglés de cabreros– se esforzaba con denuedo en tomar las curvas con un treinta por ciento más de pánico para quienes conducimos civilizadamente por la derecha. Perdón, pero acabo de percatarme de que las frases me están quedando larguísimas. Lo cambiaré. Prometido.
Pues eso, que nos dirigimos a las Jailans pasando por Stirling (recuerden mi obsesión con William Wallace) y parando a conocer a Hamish, una vaca de las Highlands. Ciertamente son unas vacas muy majas, pero uno al verlas se las imagina como el resultado de una orgía en rebaño con Chewbacca de invitado. Cosas mías.
El impresionante paisaje de las Highlands se resume en valles, montes y lagos (glen, ben y loch, así, en gaélico paladino). Todos ellos, preferentemente, situados en el quinto carajo. Forejemp, los desolados Glen Coe o Rannoch Moor, que en España ya habrían sido forrados de hormigón y ladrillo al grito de “¡Satán es mi señor!”. Están cuerdos estos escoceses.
A todo esto, debería multarse a quienes te preguntan, al volver del lago Ness, si has visto al monstruo de marras. No. Nadie. Y menos yo, que le tengo fobia a las grandes masas de agua y, si puedo, evito los barcos hasta en el Hundir la flota. Como L. sacó su conmiseración a paseo se quedó también en la orilla, así que nos propusimos no ya encontrar a Nessie, sino al peluche de Macarena Monster o la mesa de billar en la que engendraron –y criaron– a Willie. Tampoco hubo suerte.
A la vuelta, la misma Escocia profunda, sin faltarle algún pueblecito pintoresco, carreteras culebreras o destilerías de un whisky que no nos atrevimos a probar porque, metidos en la harina de lo típico, preferíamos abusar del hervidor de agua.
Lo sé: ya estaba tardando en salir lo del hervidor. Es que semos asina.