Malos tiempos para la blóguica

Sin darnos algunos demasiada cuenta (sea por torrija, aplatanamiento, empanada mental o por estar con la caraja), el estío ha vuelto a nuestras vidas y no precisamente en forma de chapas. Mala burra hemos comprao: los conceptos “verano” y “blog” se llevan peor que César Vidal y la dieta del cucurucho.
Dado que en esta mísera bitacorilla se tratan asuntos mundanos, trascendentes, inmanentes y remanentes, huelga convenir que no faltarían temas sobre los cuales escribir en estas fechas tan apáticas. Otra cosa es que apetezca o interese, porque lo mismo ustedes no estarán por leer la crónica de mi viaje exprés a Cádiz para la graduación de mi hermano (¡así somos los Díaz Gil: una banda nos emociona más que una quiniela de catorce!) o mi opinión acerca de cómo encumbrar a un zombi paranoico que se bañaba en lejía para convertirse en un remedo de Mister Potato –sin pelo, nariz ni neuronas–, pero tirando a pederastilla porque, como tantos clérigos, era un incomprendido de la sociedad y, en el fondo, el muy gilipollas no quería crecer.
Y cuando no son ustedes, soy yo, porque en la quincena de descanso blogueril que me he concedido un nuevo miembro (me perdones, Aído) ha brotado en la rama ovetense de la familia: Irene, a la que no he podido dedicar ni una palabreja, ¡bienvenida al mundo, enana!
Volviendo al principio, verano y blog no concuerdan mucho. Autores y lectores viajan, se desentienden de Interneeé y los matojos rodantes pueblan espacios como éste. Un servidor, que conste, se ofrece a escribir sobre lo que gusten y manden usías –televisión mítica o mefítica, guías chorras de viaje o los más patéticos momentos de mi existencia–, promesa que mantengo pese a desconocer qué haré con mi vida los dos próximos meses.
Eso sí, les anuncio que realizaré una gira veraniega, como los grandes artistas (U2, Miguel Ríos o Maita Vende Cá), por lo que escribiré desde Salamanca, donde aún me hallo espacio-temporalmente hablando, desde Seronia, quizás desde algún lugar del extranjero de fuera y –novedades absolutas en cartel– desde Madrid y Toledo por culpa de ciertos archivos. Doble yupi: por Madrid (por la gente, más que nada) y por Toledo, que mola más que mojar pan en los huevos.
Fritos, se entiende.