Portugal (y por el mío)

Portugal: dícese del país que imposibilita –Pirineos al margen– que todas las fronteras españolas sean pasto de las recalificaciones para un mayor y mejor urbanismo salvaje del litoral. Dícese también de la patria del fado, de las mil y una maneras de cocinar el bacalao, de toallas, de albornoces, de manteles, de gallos del tiempo y del vello facial en ambos sexos, con perdón.
La capital lusa es Lisboa, leímos en la guía. Allá que nos fuimos, al compás del chacachá, del chacachá del tren, sólo que el tren no era de lujo, como cantaba El Consorcio. Tampoco es que fuera para transportar ganado, claro está, pero la antigüedad de sus compartimentos y el agujero que hacía de inodoro parecían validarlo para ambientar algún capítulo de Cuéntame cómo pasó.
Arribamos a Lisboa e inspeccionamos el hotel, husmeando en cada rincón del cuarto para cerciorarnos de que, en realidad, les habíamos tangado nosotros a ellos y no al revés. ¿Cómo, si no, redujimos a un tercio el coste de la estancia? ¿Cómo es posible que los solícitos portugueses, tan amables ellos, no se quejaran?
[Señor Weekend Plan, lo adoro, sin menoscabo de lo que pueda sentir por la chica que me acompañaba y que responde al seudónimo de L.].
Esa primera tarde nos dedicamos a saquear la oficina de turismo, callejear por la cuadrícula de la Baixa pombalina hasta la bella plaza del Comercio y degustar un café como Dios manda en el Nicola con el Rossio como escenario, custodiado por el castillo de San Jorge.
“A Belém pastores”, podríamos titular la segunda jornada. Obviando las consabidas citas al monumento a los Descubrimientos, a la imponente Torre de Belém, al espectacular Monasterio de los Jerónimos y otros indispensables lisboetas, querría centrarme en mi nueva unidad de medida para la felicidad. Si antes se hablaba de letisabaterios o anaobregonios, hoy sólo cabe referirnos a los pastelitos de Belém, simplemente cojonudos. Por tanto, la felicidad de esa mañana se cifraría en tres pastelitosdebelém, los mismos que me jamé entre alabanzas a Lucía por introducirme en mi nuevo credo y loas a las cocineras, una de las cuales me devolvió el agradecido y devoto beso que le lancé. ¡Viva y bravo por este placer mundano, hojaldrado, cremoso y sepultado por azúcar y canela!
“Lisboa antiga repousa plena do canto e belleça”: tercer día. Se destinó a la visita de Alfama y Chiado, entre tranvías y elevadores de Santa Justa. Aparte del diluvio en el castillo de San Jorge y del asalto a mano armada en la catedral, recorrimos gustosos dos de las siete colinas de la ciudad de la saudade, disfrutando de imposibles vistas, repostando bacalao a braz y presentando nuestros respetos a Pessoa en el encantador A Brasileira.
Nos despedimos el domingo, sorprendidos por una Lisboa renovada y un clima tropical, ora lluvia, ora mangas cortas. Íbamos felices (dos pastelitosdebelém) hasta que las vías se inundaron y obligaron al tren –otra vez sin lujos, pero sin ganado– a dar todo un rodeo por la Beira Baixa que nos costó un par de horas. Sin sustos, eso sí, y demos gracias.
Puntos a favor: pastelitos de Belém. Absolutamente todo lo demás queda supeditado a ellos y falto de interés. ¿Para cuándo una nueva invasión que obligue a los portugueses a desvelar el secreto de su receta?
Puntos en contra: que los lusos, con lo majos que son, no suelan gastar letreros o guías en castellano. Consiguieron, así, que Lucía y yo destrozásemos su lengua con nuestro portugués de todo a cien: se siente, vecinos, haberlo previsto antes.